О тебе сказка сказывается...

сдали книжку, на книжке печать:



как меня вдохновляет сама мысль о существовании такого штампика. это ж готовая резолюция!

у меня внутри не болеет
никто
и ничто
не водится
и три обезьянки в ряд
стоят на моем комоде
не смотрят, не слышат, молчат
и нечем любить
и некому петь
у меня температура под сорок
но знаешь мама не надо врача
у меня там внутри не болеет
никто
там сейчас вырастает город
где не смотрят, не слышат, молчат

моя ученица описывает картинку:

In the picture I can see three men. One of them is a girl.

она прекрасна, эта моя ученица)

друзья!

мне очень и очень нужны стихи вологодских поэтов о войне (Великой Отечественной).
Сопина, Орлова, Яшина и Викулова я отыскала, но хотелось бы еще хотя бы 2-3 авторов в этот список добавить.

сильно подозреваю, что Александр Романов должен был хотя бы что-то на эту тему написать. Юрий Леднев, Борис Непеин... но поскольку дома нет ни книг Романова, ни, тем более, Леднева с Непеиным, а в сети текстов найти не могу, то, вы - моя (пред)последняя надежда).

в общем, если есть у вас стихи вологжан о войне - киньте мне в комменты, а?
спасибо.

меня зовут чи
я умер в две тысячи третьем
сегодня во сне я видел мост
и не понял что это значит
теперь я иду к ведьме
она говорит по-птичьи
чиркает спичкой
зажигает свечи
черкает что-то в тетради
и говорит на меня не глядя:
"тебя зовут чи
ты умер в две тысячи третьем
и сегодня во сне ты видел мост
это значит
что на исходе дня из долины озера униамвеси
к тебе придет человек которого ты любил
но так и не смог ему сказать об этом при жизни
теперь вы встретитесь снова
но и это еще не все
ты в уплату оставишь мне свой язык,
потому что в твоем сне отсутствует знак "говорить"

и когда он играет в умертвие
разбирает меня на составные
детальки
у меня в глазах лампочка перегорела
и что еще внутри
но можно и заменить
мари и серж пьют бразильский кофе
и на подоконнике в белом
кто-то бесплотный сидит

человек думает: "она моя",
гладит кошку,
качается в кресле-качалке,
засыпает в любимой измятой футболке
и слышит настойчивый женский голос,
так разговаривает тишина.
человек думает: "она моя",
рано утром едет куда-то в дождь
и думает про апрель - "февраль"
человеку дают горсть земли,
говорят, она, конечно, твоя,
только что тебе делать с ней,
если ты сам не свой?

"Трампер позвонил доктору Хольстеру, умоляя отвезти его в ближайший аэропорт Айовы с самым коротким сообщением с Чикаго. Этим аэропортом оказался Седар Рапиде, расположенный в сорока пяти минутах езды от Айова-Сити. Но доктор Хольстер не имел привычки культивировать близкие отношения со своими студентами.

— Это крайне необходимо? — спросил он.
— Умер член моей семьи, — сказал ему Трампер.
Они почти доехали до аэропорта, Трампер не проронил за всю дорогу ни слова, тогда Хольстер спросил:
— Ваш отец?
— Что?
— Ваш отец, — повторил Хольстер. — У вас умер отец?..
— Нет, я сам, — сказал Трампер. — Это я умер для моей семьи…

Хольстер продолжал вести машину, поддерживая вежливую паузу.
— И куда же вы едете? — спросил он немного погодя.
— Я хотел бы рассыпаться прахом на чужбине, — ответил Трампер.
<...>
— Я хотел бы рассыпаться прахом на чужбине.
Реакция Хольстера, должно быть, поразила Трампера.
— Желаю вам хорошо провести время, — сказал ему на прощание доктор Вольфрам Хольстер."

Джон Ирвинг "Человек воды"

( это карен диксон пишет моей рукой )

в какой-то момент понимаешь,
почему тебе так не хочется умещаться в его горсти -
ведь это там он прячет тебя от тебя
слышишь как что-то ломается и хрустит,
когда он несет тебя в этих больших руках.

печаль и детские страхи он сыплет как мелочь в карман
он поет наружу тоску,
говорит тебе встань,
хотя ты бы лучше пошла ко дну,
но он говорит тебе встань и ходи по воде
а ты неподвижна и хочется стать большой
хотя и тогда он вместит тебя все равно
и понесет
как будто ты костяшка домино
пусто
пусто

этим утром вплотную к ночной постели
зелёные как абсент человечки
с красными как абсент глазами
наклоняются
шепчут в уста
«я маша»
но я знаю не маша
никто не маша
кроме маши

как сильно стучатся в сердце
единороги кентавроноги
жаркий выдох в пах
вдохновит
«я маша»
но я знаю не маша
никто не маша
кроме маши

испорченным телефоном из крысиной норы
вылезает белка
говорит «я хомяк»
говорит «я солнце»
но я знаю не маша
никто не маша
кроме маши
которая понимаша
но не это
а что-то совсем
совсем...

(с) Андрей Чемоданов

подумалось:

И счастлив я, пока на свете белом
Горит, горит звезда моя п о л ы н ь


у меня во рту горечь.

менеджер по гороскопу

генератор бессмысленных хокку в жж выдал по моим настойчивым просьбам три варианта.

первые два начинались со слов о моем братике (devo4kasimenem):

с днем рождения, братик!
точно в елочном шаре
мой милый моряк

с днем рождения, братик!
потом через скакалку
от дома.

я вообще-то думаю, что это знак. брат мой, а что думаешь ты?
ну и наконец генератор родил хокку, которое полностью удовлетворило меня точностью описания моего внутреннего состояния:

с утра думаешь, вот приснится
ненавидела ее сказки
их лица.

Человек, продающий пение птиц и дыхание моря,
грома раскаты и шуршание листьев осенних,
покинула музыка дом мой, ушло вдохновенье...
Человек, продай мне молчание рыб и бесконечность времени...

(с) Ветрова Валерия




( правила )

случайно залезла в тумбочку и нашла текст на обратной стороне старого факса
даже дата есть 21 декабря 2007.
это кусочек из моих "беспомощных писем Денису". я тогда писала Денису прямо на рабочем месте, каждую свободную минуту, на всех клочках бумаги. писала о том, что происходит с этим миром. и со мной в мире.
эти письма я не отправила. и не дописала, потому что нельзя дописать то, чего конца нет и не предвидится.

а на обратной стороне факса то что подписано Листик №3:

"В этом кабинете до хера бумажек, половина из них - неудачно составленные мной списки и приказы. Видимо, я подсознательно мщу этой конторе тем, что ежедневно порчу груды бумаги.
И, как у Паланика, вроде тех официантов, что ссали в суп, - ставлю печати нашего учреждения на туалетной бумаге, салфетках и мелких записочках, вроде: "Миша, выкинь, пожалуйста, мусор".
( дальше )

Денис, я знаю, ты иногда читаешь мой жж. значит, этот кусок письма дойдет до адресата.
письма все те же, просто теперь я даже написать что-нибудь не могу. говорить не умею.

1. найти точку опоры

2. перевернуть Землю

однажды мы падали

и пустынная в лодке черепахи черно-белыми кактусами брели последний каменный стук шелуха

песчаная отмель

ассинибойны




и разговаривайте уже со мной. а то, думаете легко этот бред одной нести?!

судя по настроению, в этом жж грядёт серия бессодержательных постов.
поэтому, если вы на что-то надеетесь - не надейтесь!

читаем сегодня на занятии с ребенком "Гарри Поттера", естественно, по-английски. ребенок зачитывает свой вееесьма вольный превод...
и все бы хорошо, но Death Eaters она перевела, как - "Смертельная Пасха"
рыдая, я упала под стол.
уже из-под стола услышала, как напуганный моим ржачем ребенок назвал Волдеморта "Тем-Кого-Нельзя-Нажимать".
тут-то и конец мне настал))